Atchin!
Zuleica re-visitou o balaio do Brechó Alcatéia.
Pegou o paletó, pensou qual seria a graça do falecido, agora fantasma, e que poderia ser ele possuindo lentamente os seus neurônios, ou a renite, ou pó, ou fogareiro... atchin!
Claustrofobia, agora Zuleica no segundo andar do Brechó Alcatéia. Feito de madeira, o segundo andar, um metro da parede até o buraco do central, que lembra um teatro, um museu, piscina, uma lousa, ou a renite, ou fogareiro, ou pó... ela voa do segundo ao primeiro andar, Zuleica com asas de Anjo... atchin!
A Primeira Corporação de Ácaros da Divisão Sul do Brechó Alcatéia, em formação, marchando, voando, tomando conta do ar, Zuleica, ou a renite, ou pó... bye, bye brechó... atchin!
Twin Peaks
O pobre, o rico, o branco, o negro, o gato, o pato, o cão, o lagarto... e lá vamos nós atrás da micareta. Pra direita, pra esquerda, vai direito pra esquerda! No meio da multidão um urro – grito com voz de rojão:
_ There’s here! Quem matou Laura Palmer? – indagou o homem de bigode farto, pele vermelha, um bugre.
O cheiro de chiclete com banana, com um “quê” de pólvora e barro. Ecoava o silêncio na avenida beira-mar, misturado com o ronronar suave do amplificador valvulado, de posse do até minutos antes frenético guitarrista.
Mais ou menos quatro quarteirões de multidão e solidão. Eis que prosseguiu o nativo hindu:
_ Ué!? Aqui ninguém vê Twin Peaks!?
O povo todo em desaprovação:
_ AAAAHHHH!!!!!!!!
O bugre:
_ Busca no google!
Pegou o paletó, pensou qual seria a graça do falecido, agora fantasma, e que poderia ser ele possuindo lentamente os seus neurônios, ou a renite, ou pó, ou fogareiro... atchin!
Claustrofobia, agora Zuleica no segundo andar do Brechó Alcatéia. Feito de madeira, o segundo andar, um metro da parede até o buraco do central, que lembra um teatro, um museu, piscina, uma lousa, ou a renite, ou fogareiro, ou pó... ela voa do segundo ao primeiro andar, Zuleica com asas de Anjo... atchin!
A Primeira Corporação de Ácaros da Divisão Sul do Brechó Alcatéia, em formação, marchando, voando, tomando conta do ar, Zuleica, ou a renite, ou pó... bye, bye brechó... atchin!
Twin Peaks
O pobre, o rico, o branco, o negro, o gato, o pato, o cão, o lagarto... e lá vamos nós atrás da micareta. Pra direita, pra esquerda, vai direito pra esquerda! No meio da multidão um urro – grito com voz de rojão:
_ There’s here! Quem matou Laura Palmer? – indagou o homem de bigode farto, pele vermelha, um bugre.
O cheiro de chiclete com banana, com um “quê” de pólvora e barro. Ecoava o silêncio na avenida beira-mar, misturado com o ronronar suave do amplificador valvulado, de posse do até minutos antes frenético guitarrista.
Mais ou menos quatro quarteirões de multidão e solidão. Eis que prosseguiu o nativo hindu:
_ Ué!? Aqui ninguém vê Twin Peaks!?
O povo todo em desaprovação:
_ AAAAHHHH!!!!!!!!
O bugre:
_ Busca no google!
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